air mullach nam beann. ma chailleas mi thu, càit' am faigh mi thu ? (úisdean & sómhairl) [-18]

Elle grandit, elle me dévore chaque jour un peu plus. La passion, le besoin de le voir, de le toucher, de l’embrasser. Elle me submerge, m’emportant dans ses doux flots tourmenteurs. Je ne connais pas plus doux supplice que celui de ses bras. Mes mains caressent son derme avec une avidité non feinte, je me repais de ses attentions, nourrissant mon besoin d’affection dans nos étreintes. Ses mains me font vibrer, ses lèvres me font l’effet de douces décharges électriques. Il intoxique mon esprit. Sa voix me fait l’effet d’un chant de ceasg, alors que je le sais oilliphéist. Qu’il est paisible de s’abandonner à cette paire d’yeux, de l’observer, lui et son élégance féline, évoluer dans le monde qui l’entoure. Alors que nos corps frissonnant se mettent à l’épreuve, faisant escalader le désir et le plaisir, faisant gronder nos gorges sous les gémissements de plaisir incontenable, je ne peux faire taire cette petite voix qui me murmure que ce n’est pas qu’une passade, que j’ai déjà connu cette passion dévorante. Je l’ai déjà connu et je l’ai déjà entièrement embrassée… Pour finir brisé, portant le deuil d’une relation que je ne pourrais jamais oublier, oblitérant tout le reste. Et aujourd’hui, aujourd’hui j’ai peur de laisser Imogen derrière moi. Sómhairl est un concentré de… de tout. Je n’ai que trop confiance de ce qu’il fait grandir en moi. Et si quelque chose me dit de me méfier, je ne peux résister à l’appel de ses bras, aux extases de nos étreintes. De quelles folies ne serais-je pas déjà capable pour cet homme ? Un long frisson me court le long du dos alors que je m’effraie tout seul. Le fait d’être avec un homme… Bien que ça ne soit pas la fin du monde à mes yeux, ils sont nombreux, ceux qui pensent le contraire. Interdites sont nos étreintes, camouflée doit être notre passion. Suis-je un fou pour que cet interdit rende à mes yeux encore plus excitants ces nuits où nous nous rejoignons tel deux jeunes adolescents pour vivre notre extase enivrante ? Probablement… Parce que, pour un instant dans ses bras, je suis prêt à tant de parjure, à tant de crimes, à tant d’horreurs. Actuellement sur le nuage cotonneux de la jouissance, les problèmes ne semblent pas vraiment en être, mais je le sais. Demain est un autre jour. Et demain, mes doutes, mes craintes et mes peurs vont revenir. Mais pour l’heure, Imogen est loin. Il n’y a que ces deux sublimes pupilles m’observant, la chaleur de sa peau sur la mienne, la douceur de son derme, le roulement de ses muscles contre les miens, l’odeur si particulière de ses cheveux. Il n’y a que Sómhairl. « L'air se fait humide et nos tignasses trempées par l'averse ont déjà noyé le lit ; je vais chercher un drap salvateur pour nous éviter une mort dérisoire. » Alangui dans le lit, ne prenant pas la peine de chercher à cacher ma nudité révélée par le soulèvement des draps rendus humides par les trombes d’eau nous étant tombées dessus un peu plus tôt, je profite de la vue alors que mon amant s’éloigne. J’observe ses cheveux en bataille que j’aime tant attraper, le dessin de sa nuque, les muscles roulant, la courbe de ses omoplates, son fessier que je me plais à palper dès que personne n’est là pour nous observer, ses cuisses fines mais témoignant d’une certaine musculature, le poil viril qui dessine la texture si particulière de ses mollets. Cet homme va me rendre fou. Je roule dans le lit, me penchant pour profiter du spectacle de sa nudité jusqu’au dernier moment, mon amant disparaissant derrière les montagnes d’objets qu’il semble prendre plaisir à empiler.

Et lorsque la tête décoiffée qui fait naitre tant d’émotions contradictoires en moi apparait à nouveau, j’en oublie déjà qu’il est parti chercher de quoi nous tenir chaud. Comme hypnotisé pas sa silhouette se détachant sous le flash du tonnerre grondant à l’extérieur, je ne remarque l’étoffe que lorsqu’elle se déplie, volant dans les airs pour couvrir à nouveau nos corps. Mes mains passent sur ses hanches, se glissant dans le bas de son dos pour y dessiner des formes imaginaires du bout des doigts. « Nous ne sommes plus à un interdit près, n'est-ce pas ? » La remarque me fait remonter de l’abime de ses deux yeux qui me charment. Et alors que mon regard détaille l’étoffe, j’immerge de mon monde passionnel. Tel un presque noyé cherchant son air, je ne peux retenir une inspiration goulue, rapide, presque violente sous la surprise. Je n’arrive pas à y croire. Peut-être l’obscurité de la tempête me joue-t-elle un tour ? Mes doigts passent sur le tartan alors que mes sourcils se froncent. Difficile de ne pas le reconnaitre. J’ai grandis dans les Highlands, j’ai été élevé pour être un guerrier MacKenzie. Je connais bon nombre de tartan… Et je n’ai pas souvenir qu’un autre clan que celui des MacLeòd porte un jaune aussi criard. Je connais les histoires, la légende du siècle passé… Les MacKenzie boutant ce clan désorganisé et en pleine guerre interne hors de leurs terres, hors de leur château. J’ai longtemps joué avec Peadrus la prise du Castel Leod. Mais, pire que tout, je connais leur alignement lors de la guerre qui a secoué l’Écosse il y a une vingtaine d’année. Peut-être même nous sommes-nous affrontés sans même le savoir. L’espace d’un instant, je me surprends à rêver de la facilité… Rêver qu’il ne s’agit là que d’une étoffe qu’il a ramassé parce qu’elle appartenait à un ami du clan MacLeòd, qu’il s’agit d’une sorte de trophée de guerre. Doucement, je le repousse, soudainement songeur. Peut-on réellement continuer ainsi si rancœur il y a entre nos deux clans ? Le visage fermé, je m’extirpe des draps. « Je reviens, il faut que je te montre quelque chose. » Je lui lance un dernier regard avant de me faufiler entre les piles encombrantes qui forment de nouveau couloirs dans la pièce. Ce bout de tissu aura-t-il raison de ce que je partage depuis un moment avec celui qui n’était d’origine qu’un partenaire de boisson ? Un rescapé des Highlands, tout comme moi, quelqu’un qui a tout de suite su capter mon attention autour d’un verre d’alcool fort. Je me glisse dans ma chambre. Dans l’obscurité, je me cogne contre un meuble, jurant de tout mon saoul pour mon orteil maintenant endoloris. Je pose un genou au sol et je tire le petit coffre de sous mon lit. Mes doigts partent à l’aventure sous la structure en bois ayant tant de fois supporté nos ébats à la recherche de la petite clé caché dans un renfoncement du bois que j’y ai sculpté à mon arrivée ici. Une fois récupérée, je la glisse dans la serrure, déverrouillant le coffre qui ne contient rien d’autre que tous les souvenirs, maintenant illégaux, de mon clan. Méticuleusement, j’extrais le tartan plié pour le déposer sur le lit, juste le temps de refermer le coffre qui me vaudrait un aller simple dans les prisons que je garde. Une fois le tout rangé, je récupère le carré de tissu plié avec soin. Il n’est plus tout beau ou tout propre. Les champs de bataille l’ont taché par ci, déchiré par là. Il est reprisé presque grossièrement à certains endroits mais je n’en ai jamais voulu d’autre.

Lorsque je retourne dans la chambre, mon breacan-an-feileadh abimé tout contre mon torse, j’hésite un instant. Ais-je vraiment envie de lui révéler mon identité clanique ? Ais-je envie de tout risquer ainsi ? Je pourrais tourner les talons et prétendre avoir oublié ce que je voulais si désespérément lui montrer. Je pourrais lui mentir et être le seul à savoir que nos familles respectives, en plus de désapprouver notre union masculine, préférerait nous donner à manger aux cochons plutôt que de laisser passer pareil affront. Est-il prêt à prendre un risque en plus pour la passion que nous partageons ? Suis-je prêt à le faire ? Le tartan tout collé contre mon torse, je marque une hésitation avant d’arriver dans son champ de vision. Je me mords les lèvres. Il se pourrait que cette étreinte ai été notre dernière. Et quoi qu’il se passe à partir du moment où j’aurais sauté le pas, toutes les solutions me font peur. J’ai envie d’être étreins, de me sentir important dans ces bras si chaleureux. Je lève les yeux au ciel, me forçant à ravaler ma détresse émotionnelle. Je déteste quand mes besoins affectifs arrivent dans les pires moments. C’est tellement déplacé. Mais je lui dois la vérité. Alors, au prix d’un gros effort, je me remets en marche, m’avançant vers le lit que nous venions de partagé, ce lit sur lequel le tartan jaune des MacLeòd repose presque innocemment. Alors je déplie mon breacan-an-feileadh et je l’étends à mon tour sur la couche. Mon regard cherche le sien, cherche à déchiffrer ses émotions, à comprendre si je dois aller faire mes affaires sur le champ ou s’il y a une chance que nous continuons de construire quelque chose. Mon cœur bat trop vite. J’ai la sensation d’être à nouveau un jeune homme regardant sa famille se déchirer sous ses yeux sans pouvoir vraiment y faire quoi que ce soit. Et je déteste ça. « Mon nom complet est Ùisdean MacKenzie, premier fils de Donald MacKenzie. »

La réaction ne se fait pas attendre. Comme si je venais de me bruler, je recule d’un pas alors que je vois la surprise se peindre sur son visage. Et ce n’est pas exactement le genre de surprise que l’on peut qualifier d’agréable. Il sort du lit et c’est totalement apathique que je l’observe se saisir d’une arme, que je le laisse me plaquer contre un mur. Mon estomac se tord alors que la lame se place sur ma gorge, presque nonchalamment. Je comprends la réaction sans que ça ne soit vraiment le cas. Un peu perdu, confus dans ce déchainement de violence à l’annonce de mon nom, je cherche son regard. Sa peau contre la mienne me fait frissonner mais ce n’est plus pareil qu’avant. Ma poitrine me pince douloureusement, ma gorge est nouée. Mon souffle a du mal à se frayer un chemin, me laissant pantelant, respirant difficilement. Le temps me semble douloureusement suspendu. Envolé la passion de nos moments, la complicité d’un rire sous les draps, la félicité d’un orgasme offert… Est-ce là ma punition pour avoir laissé cet homme ravir mon amour ? Est-ce là un cruel rappel à l’ordre de la part d’Imogen ? Les choses sont peut-être mieux ainsi, avec un couteau entre nous pour remplacer nos désirs palpitants. Pourquoi faut-il toujours que la vie me prenne ce genre de choses ? Perdu dans ces si beaux iris, je me surprends à me féliciter de n’avoir pas osé prononcer ces mots si importants, si dangereux. « Je suis né MacLeòd of Lewis, auprès de cousins qui n'ont pas la rancœur de nos clans et Dieu que j'aimerais tant à cet instant partager leur indifférence. » Est-ce donc ainsi que je meurs ? Egorgé, nu comme un ver, dans la chambre d’un amant venant d’apprendre que nous ne sommes pas vraiment issus de clans alliés ? Quel doux euphémisme que celui-là. Il est difficile de manquer la haine qu’il éprouve pour mon clan, la manière dont son attitude corporelle a changé à la vision du tartan. « Tu ne peux pas en être un. On m'a conté que vous n'étiez que des monstres, mais je ne vois aucune trace de monstruosité en toi. Tu n'es pas ça ! Le goût du vent, certes. Le musc des landes, d'accord. Le sel des lochs et la sculpture des montagnes sans le moindre doute, mais, Úisdean, tu n'es pas ça. S'il te plaît ne sois pas ça. » Ma gorge s’assèche et je n’ose plus respirer. Ces dents que je ne connais que trop bien, tout contre mon oreille. Cela ne devrait pas laisser ce frisson excitant courir le long de mon échine. Cette voix me glissant des mots me brisant le cœur ne devrait pas me faire palpiter à ce point de ses inflexions douloureuses. Il est un MacLeòd of Lewis. Nous ne sommes pas censés nous acoquiner. Je voudrais lui répondre que je ne le pourrais pas. Je prends une inspiration profonde quand je sens la lame mordre ma chair. Le sang. Il remplit mes narines. Comme si cela venait de me déboucher la gorge, ma respiration reprend, rapide, bruyante. L’odeur ferreuse m’hypnotise. Je déglutis violement, ma langue s’écrase sur mon palais alors que je regrette de ne pas pouvoir sentir le gout de l’hémoglobine sur mes lèvres.

Vivement, je me remets en mouvement. Ma main agrippe son poignet, forçant la lame a morde davantage la chaire. Cette odeur si particulière, la sensation chaude et douce du liquide coulant sur mon cou, cela avait sans doute contribué à me sortir de mon apathie pessimiste. « J’en suis pourtant. Je suis un MacKenzie autant que tu es un MacLeòd of Lewis. Et cela a toujours été le cas. » Coincé contre le mur, je redresse légèrement la tête, lui offrant une plus belle prise sur ma gorge, si c’est cela qu’il désire. « J’ai grandi dans les légendes de la prise du Castel Leod, là où j’ai grandi. Et pourtant… » L’odeur ferreuse qui me bouche presque les narines maintenant me force à marquer un arrêt. Je lève les yeux, observant le plafond alors que je me mords la lèvre, essayant de résister à l’appel. Je déteste ça, quand c’est au point où je n’arrive plus à me concentrer sur ce qui se passe autour. Le bulbe de ma lèvre explose, me permettant d’enfin gouter le liquide si enivrant. Quand mon regard retombe sur Sómhairl, mes lèvres ont pris cette teinte rougeoyante que j’aime tant à observer. « Ça ne change rien pour moi. Ça n’invalide pas nos moments, nos étreintes, nos rires. » Je sens mes yeux piquer des larmes qui montent. Coincé entre lui, sa dague et le mur, je n’ai pas envie de lutter pour m’échapper. La vérité est là ; cruelle et effrayante. Le poète me tient déjà dans ses filets. Cet amour que je m’étais forcé d’ignorer m’éclate en pleine face avec la délicatesse d’une claymore. Tout comme perdre Imogen avait bien manqué me détruire, je ne suis pas sûr de pouvoir supporter cette perte. Et si les mots ont si longtemps été chassés, les sentiments ignorés au profit d’un fantôme de mon passé, alors que l’estoc mord ma chair et que la rage brille dans ces yeux que je préfère voir pétiller de malice et de rire, aussi douloureux cela soit-il, je ne peux plus m’ignorer plus longtemps. Autant arrêter là directement si c’est pour poursuivre ma route sans lui.

Avant que je ne m’en rende compte, des larmes silencieuses coulaient sur mes joues. Je ravale difficilement ma fierté. Je ne sais pas quoi dire. Je ne suis pas comme lui. Si nous sommes tous les deux forgerons, nous travaillons des matériaux bien différents. Alors que j’ai travaillé le métal toute ma vie, ce sont les mots que Sómhairl a appris à plier à sa volonté. Je ne suis qu’un simple forgeron, un guerrier sans cervelle qui est loin de posséder un si beau verbe que le sien. Je ne suis qu’un balourd maladroit incapable d’exprimer par moi-même les sentiments qui me secouent intérieurement. Je lâche son poignet, fermant les yeux, refusant de voir encore la douleur et le chagrin sur son visage. « J’ai confiance en toi. Si la haine est trop forte, si nos moments sont insuffisants à tes yeux pour éponger nos éducations respectives alors, je t’en prie, finis ce que tu as commencé. » Le gout du sang m’apaise un peu. Ma respiration est trop rapide. Mes yeux débordent encore de larme. « Juste… en mémoire de nos moments, assures-toi qu’Àdhamh puisse ramener mon corps à Castel Leod. » Les yeux clos, la lame sous la gorge, je n’arrive pas à regretter ce choix prit à la volée. Je me suis trop attaché. Je le sais, je le sens au plus profond de mes entrailles. Je ne pourrais plus supporter qu’il arrive quoi que ce soit à Sómhairl. L’amour. Cruel destin que celui-là. M’avoir frappé une fois n’a pas suffi. Il a bien sûr fallut que ce soit un MacLeòd of Lewis qui creuse sa tanière dans mon cœur, le réchauffant de ses sourires, de ces jours où il ne va pas bien et se glisse dans mes draps, de ces moments passés à jouer aux cartes, à se faire guider jusqu’à mon lit par lui, totalement ivre, de ces baisers volés quand personne ne regarde, de cette passion interdite. Si cela doit m’être repris,  autant arrêter tout le reste en même temps. Cela sera un sort moins cruel que celui de la perte.

Fer carmin qui remplit les narines, se déploie dans ma bouche, libérant la saveur de l’hémoglobine que je ne connais que trop bien. Ces yeux si majestueux que je me plais tant à détailler retombent sur mon regard brouillé de larmes. La colère évidente que j’y lis laisse courir un frisson d’effroi le long de mon dos. Suis-je vraiment prêt à le laisser prendre ma vie ? Ma langue passe sur mes lèvres, comme pour chercher le courage de continuer à lui brandir ma gorge, à l’intimer silencieusement de répandre davantage le sang. Mes jambes me paraissent moites, bien trop peu solides. J’ai la sensation qu’il ne faudrait qu’un coup de vent pour me chasser, me bousculer au sol. Je suis totalement à sa merci. Le MacLeòd tient mon cœur dans sa paume. Je ne suis plus qu’une chose. Une chose dépendante de lui. Et le reconnaitre me fait mal. Qu’il est douloureux, qu’il est pénible de devoir reconnaitre que, sans l’autre, nous ne sommes plus rien. Je ne peux plus concevoir mes journées sans apercevoir cette tignasse brune mal coiffée, sans entendre cette voix aux inflexions nordistes, sans sentir son odeur dans mes draps. Dépendant, je le suis. Je me consume de lui, pour lui. Et si avant ce soir, j’ai pu me cacher derrière le fantôme d’Imogen, je suis aujourd’hui obligé de le reconnaitre, je suis passé à autre chose. Le constat est d’autant plus un crève-cœur qu’il me donne le sentiment d’être un être abject. Cela fait certes une petite décennie que ma femme est morte, mais je l’aimais tellement. Je respirais pour elle, je vivais pour la combler, pour entendre son rire, pour voir cette lueur espiègle briller dans son regard. Cela a été si fort, si puissant. Vivre quelque chose de semblable et pour autant totalement différent avec Sómhairl fait grandir la culpabilité en moi. Si je suis capable de tourner la page pour Imogen, le serais-je aussi un jour pour le MacLeód ? Cela me semble fou, insensé. Et déjà rien que le sous-entendu de déclaration que j’ai pu lui faire me tétanise d’effrois, bien plus que l’idée d’être passé par le fil de son épée. Mon cœur s’emballe, mes poils se dressent. Je me suis vraiment… Déclaré ? Déchiré, je le suis. Entre le sentiment d’un amour passé que je me refuse d’oublier et … ce que je ressens pour le poète. Je ne sais plus où donner de la tête, à quel saint me vouer. Je m’étais juré de ne plus aimer. Sómhairl… Ce n’était pas prévu. Nos premiers abandons n’étaient pas calculés, seulement facilité par la consommation excessive d’alcool. Avais-je déjà été dans la couche d’un homme avant lui ? Non. Absolument pas. Il est mon premier et, prudemment, j’aimerais qu’il reste le seul. L’amour est un sentiment bien trop douloureux, bien trop pernicieux. Je n’en voulais pas. Qu’il serait facile de le laisser me trancher la gorge ici et maintenant. Au moins, cela mettrait un terme à mes angoisses et je mourrais dans ses bras. Beaucoup sont ceux à ne pas avoir la chance de choisir aux côtés de qui ils meurent. Comme feux mon frère. Mort lors d’une attaque imprévue, jeté dans une fosse sans le moindre respect. Encore quelqu’un que je n’ai pas pu protéger. Peut-être qu’en offrant ma vie à mon amant, je pourrais le protéger d’une éventuelle exécution pour sodomie ? Peut-être est-ce, après tout, la seule et unique chose à faire pour nous sauver tous les deux de notre passion ? « TAIS-TOI ! » La voix raisonne et mon regard s’étant abaissé au fil de mes pensées remonte, observant douloureusement celui qui a déjà beaucoup trop de place dans ma vie. Mon amant, ma lumière, ma béquille. Je suinte la culpabilité. Le cri a le mérite d’arrêter mon train de pensé suicidaire. Et maintenant que mes iris croisent à nouveau les siens, je sens la culpabilité monter. Que ne donnerais-je pas en ce moment pour m’abandonner une nouvelle fois à ses bras ? Son poing s’écrase sur le mur, me faisant légèrement sursauter. Si j’écoutais purement et simplement mes pulsions, cette histoire se finirait en une joyeuse et sanglante étreinte, les corps se frottant l’un à l’autre, rendus visqueux par le sang coulant sur les dermes. L’image me fait frissonner. Mais Sómhairl est là pour me ramener les pieds sur terre. « Tais-toi, vieil abruti ! » Est- il capable d’entendre mes pensées ? Cependant, l’injonction me force à m’arracher à mes besoins, douloureusement, difficilement. Je ravale l’hémoglobine qui remplit ma bouche, piétinant un peu sur place, comme honteux d’avoir eu cette pensée. « La mort t'est interdite, m'entends-tu ?! Et ton corps n'ira entre aucunes autres mains que les miennes, fratrie gueulant à ma porte ou non ! » Je ne comprends pas. Mes lèvres s’ouvrent, incapable de sortir le moindre mot. J’ai peur de comprendre, j’ai peur d’interpréter ces mots, peur de leur réel sens.

Son souffle chaud caresse mon oreille, me tirant une plainte douloureuse. Mon torse se bombe, cherchant un quelconque contact avec le sien. Les insultes coulent hors de ses lèvres. La lame n’est plus, elle est écartée. Et pourtant, tout ce à quoi je parviens à penser est sa proximité et le sang. Entêtant, obsédant. Le sang, ses bras. Pourquoi ne pourrais-je pas avoir les deux ? Je serais un homme tellement heureux si d’aventure, je pouvais avoir les deux en même temps. Mon torse effleure le sien et je ferme les yeux. Ma lèvre inférieure disparait derrière mes dents, l’hémoglobine remplissant à nouveau ma bouche. Pitoyable. Je suis pitoyable. Comment puis-je espérer être aimé par cet homme qui me tient à ce point en son pouvoir alors que je suis parfaitement incapable de gérer mes propres pulsions ? Non, assurément, il ne veut pas que je reste en vie pour lui. Ça serait idiot. Parfaitement idiot. « Tu as fait de moi un être avachi d'amour, dévoré par la passion, et parfois je m'en veux d'avoir céder si aisément à tes lippes. Si tu savais comme j'aimerais t'en vouloir, de cette folie fiévreuse, mièvre aussi ! Et voilà que dans ce goût trop prononcé pour ton propre trépas — que je n'apprécie vraiment pas au passage, ne vous a-t-on jamais appris à retourner une lame chez les MacKenzie ? ou à l'armée ? — tu m'offres là une raison plus... brutale encore de te détester. De te dévorer. Juste par la révélation d'une exécution qui m'est obligée. » Il s’approche et, comme un parfait idiot, je ne trouve rien de mieux à faire que de passer une main sur sa joue. J’aime cette proximité, malgré l’estoc entre nous. Seul le dilemme que je lui impose malgré moi me dérange. Malgré le sang, ma bouche s’assèche alors que je me rends compte qu’il l’a dit. Quelque chose dans ma poitrine se pince douloureusement. La déclaration me laisse sans voix. Est-ce une moquerie ? Je connais Sómhairl et il n’a pas l’air de rire en cet instant. Mais peut-on vraiment dire que l’on connait réellement quelqu’un lorsque ce n’est que des mois après avoir commencé une relation charnelle avec cette personne que l’on apprend son affiliation clanique ? « Il n'y a personne ici. Ce serait tellement aisé. Qui entendrait notre massacre mutuel ? » Le souffle court, je ne sais plus sur quel pied danser. Je ne sais pas si je dois crever de bonheur ou de peur. Sans doute les deux à la fois. C’est la première fois pour moi que les choses sont si passionnelles, si dangereuses. Il semble évident que mon amant à la haine bien ancrée. Je n’aime pas être celui qui lui demande de faire pareil choix. Je n’ai d’autre possibilité que d’attendre calmement qu’il ait arrêté sa décision sur la marche à suivre pour lui, sur ce qu’il a vraiment envie. Moi, je suis secondaire. Ce qui importe réellement, c’est lui, c’est son bonheur. « Mais il m'est aussi trop tard pour pareille colère. Lové dans tes filets, voilà tout ce que je suis. Et je te supplie de m'y garder. J'en ai honte, mais tu en as désormais la connaissance, sincère. » Il pose son front sur le mien et je ne peux m’empêcher de glisser ma main sur sa nuque. Mon cœur bat trop vite, me laissant la tête qui tournoie désagréablement. Ses bras, ses lèvres, son corps. Tout. Je veux tout de lui. Quelle bande d’idiots que nous faisons là… Empêtré chacun dans les filets de l’autre, incapable de laisser l’amant partir, incapable de lui en vouloir pour ses origines, incapable de laisser des années d’éducation prendre le pas sur un simple sentiment. Avalé par les tourments de la passion que nous sommes, notre bateau a été avalé par les flots du désir et du besoin de l’autre. Il n’y a rien d’autre, il n’y a rien de plus, il n’y a rien qui ait plus d’importance en ce moment. Les joues toujours humides, je ne peux empêcher un sourire vaguement idiot de me monter aux lèvres suite à pareille déclaration. Mes doigts vont se perdre dans la base de ses cheveux, s’entortillant dans les boucles brunes comme j’ai toujours aimé le faire. « Alors ouvres bien tes esgourdes, Uisdean MacKenzie. Je ne sais pas si l'on pourra taire longtemps le double affront auprès de nos familles. La mienne pourrait pardonner le sodomite mais pas le traître au tartan. Surtout que les murs ont les écoutilles à l’ouïe experte. » Si j’ai écouté attentivement, les mots s’envolent cependant tout aussi vite de mon esprit. Enfin. Ses lèvres sur mon cou. Je frissonne violement. Mes yeux se ferment pour profiter du contact apaisant. Sa peau. Sur la mienne. Ma main remonte dans ses cheveux, invite muette que celle-là à prolonger davantage la caresse buccale. « Nuques brisées se balançant au bout d'une malheureuse corde, voilà tout ce qui nous attend ! Mais étrangement, la simple idée de suffoquer à tes côtés me semble plus agréable qu'être encore éloigné de toi. » Sa barbe chatouille, les mots gorgent mon cœur et assèche ma gorge. Je le veux. Lui. Tout entier. Dans mes bras, dans mon lit, dans ma vie. Partout. Tout le temps. Cette voix… Sa voix… Si belle, si souple, si ronde, si douce. Elle m’attire, elle m’excite. J’en veux plus. Dis m’en plus, Sómhairl. Je veux me nourrir de tes mots, me noyer sous ta prose, mourir de bonheur à t’entendre me dire à quel point tu tiens à moi. « S'il faut t'aimer dans la haine de nos noms, ne t'en fais pas je le ferais. Parce que je ne sais pas ce que tu m'as fait, Ùisdean, mais je ne parviens pas à te haïr. Je veux juste t'enlacer. Sans arrêt. C'est extrêmement frustrant, tu sais ? » Enlace moi alors, au lieu de me teaser aussi délicieusement de tes lèvres. Fais-moi entièrement tiens. Je suis là, je m’offre entièrement à toi, à toutes tes envies, à tous tes besoins. Ses doigts viennent se joindre aux miens et je ne peux m’empêcher de les étreindre avec force. Mon torse se soulève anarchiquement alors que je me laisse embarquer dans le moment, savourant proximité, lèvres et caresses. L’exaltation du besoin assouvit, lentement, avec patience. Que je voudrais sentir la totalité de son corps se presser contre le mien, goulument. Que j’aimerais faire taire une fois pour toute ce besoin qui me ronge les entrailles, qui me pousse à toujours demander plus, à venir même parfois me lover dans ses bras tel un enfant en mal d’affection. J’aimerais tellement parvenir à me gérer, à identifier la partie qui vient de mon héritage de cette qui vient réellement de moi. Les choses auraient-elles tournées ainsi entre nous si n’avais pas eu ce besoin maladif de ses attentions ?

Une longue plainte m’échappe alors que l’humidité de ses lèvres se perd sur mon aine. Si proche et si loin à la fois… « Je veux t'entendre maugréer, déblatérer des banalités, m'étonner à chaque seconde de ton existence, te sentir soupirer et te voir respirer. Alors ne me parles plus de ta mort, et je te demande pardon, je suis tellement désolé. Bien désolé, mon ami. Jamais plus je n'abîmerais ce que tu es. » J’inspire goulument l’air, cherchant à dénouer mes cordes vocales. Son verbe est si beau, sa voix si chaude et réconfortante. Je ne veux pas briser l’instant de mes mots bruts et maladroits mais je ne peux m’empêcher de laisser à mon tour une excuse m’échapper. « Je suis désolé. Je ne le ferais plus. Je t’en prie, pardonne ma peur de te perdre. » Parce que, qu’est-ce d’autre que de la lâcheté humaine ? Je suis capable d’affronter une armée en étant en première ligne. J’ai effectué un nombre incalculable de décharge, j’ai pillé, tué, je me suis battu un nombre incalculable de fois pour ma vie et ce sans flancher la moindre fois. Mais je suis incapable d’affronter un quotidien sans lui. Quelle lâcheté, quelle faiblesse. Je déteste l’amour. Je déteste ce qu’il fait de moi. Moi qui suis si sûr de moi, moi qui ne craint pas grand-chose. L’amour me fait plier l’échine, me fait perdre mes moyens. Je ne sais pas comment faire les choses bien, j’ai peur de tout foirer. Encore et toujours. Je veux Sómhairl en sécurité, là où il ne pourra rien lui arriver de grave. Mais je le veux aussi démesurément à mes côtés. Folie que celle-là. Si nos familles apprenaient notre infamie… Si nos clans apprenaient l’échange sodomite de leurs enfants… Il n’y a pas que l’abomination d’une étreinte masculine qui soulèverait les cœurs et attiserait les colères. Le garder près de moi est égoïste. Cruellement égoïste. Pourquoi aimer est-il si dur ? Si douloureux ? « Je - Ùisdean. La faim de toi commence à m'assaillir — comme tu peux le constater — mais je crains de m'emporter. Laisse-moi cinq minutes, il faut que... Même quelques pauvres galettes d'avoine... » Il s’arrache à moi et je dois retenir une plainte frustrée de m’échapper. Ce genre de faim… Elles ne sont pas de celles avec lesquelles on rigole. Il m’a déjà parlé de ses penchants tout comme je lui ai déjà évoqué les miens. Et, clairement, ce n’est pas la manière dont je souhaite figurer à son menu. J’hoche la tête, invite muette pour qu’il rompe l’instant, qu’il aille prendre soin de lui. Qu’est-ce que j’aimerais pouvoir l’aider plus en cet instant. Mais les émotions qui tourbillonnent en moi me tétanisent. Alors qu’il attrape son tartan, je me laisse glisser le long du mur, uniquement pour mieux sursauter lorsque la montagne d’objets stockés s’effondre. « Sómhairl ! Tu vas bien ? » Je me redresse immédiatement, inquiet qu’il ne soit coincé sous l’avalanche. Moi qui avais durcis sous les attentions de mon amant, la peur chasse les derniers stigmates d’excitation. Oubliant sa faim, je me précipite, le tournant vers moi pour le détailler. « Tu n’as rien… » Le souffle m’échappe, profond soulagement. Et cette fois ci, je ne peux résister au besoin de le tirer à moi pour l’étreindre. Avec la force que seul un profond besoin de proximité où d’être rassuré peu créer, je le maintiens tout contre moi. Il me faut quelques secondes avant de finalement relâcher l’étreindre et observer le fourbis obstruant la seule sortie de la pièce. « Tu es sûr que nous sommes seuls ? » Et quand bien même, quelqu’un aurait entendu les cris, la chute des objets… Comme expliquer notre nudité, ou même la présence de nos tartans respectifs ? « Je vais te sortir d’ici. » Voix résolue et pleine de promesses, mon cœur n’en est pas moins prêt à l’ouvrage. Je m’éloigne de lit pour m’approcher de l’avalanche bloquant le chemin. Et si je n’arrive pas à dégager le tout à temps… Je suppose que je pourrais toujours lui laisser l’une de mes oreilles ? On vit très bien avec juste une oreille… Et si ça peut le soulager… Je le laisserais faire avec le plus grand des plaisirs. Pas que cela me fasse plaisir de perdre une oreille dans l’histoire… Mais ce n’est pas comme si c’était réellement important. Le plus important, c’est lui. Lui et son bonheur. Chassant la vision de mon amant en train de se tailler un morceau de viande sur mon corps, je me penche sur le puzzle improvisé, commençant par essayer de retirer les objets me semblant les plus faciles à atteindre. Tout cela n’arriverait pas si, comme je le lui avais proposé à plusieurs reprises, il m’avait laissé ranger un peu tout ça. Pas vraiment expert en l’art et la manière, ma brusquerie nerveuse n’aide pas vraiment, rajoutant des chutes au fur et à mesure que je retire des objets. Après quelques minutes, il me semble évident que j’en aurais pour bien trop longtemps. Un juron coule hors de mes lèvres avant que je ne me relève. Je fais face à mon amant, mon si bel amant… La mine désolée, je réajuste son tartan, l’enroulant un peu plus dedans. « Tu vas attraper la mort si tu ne te couvres pas bien. Je vais trouver une solution pour te sortir de là, je te le promets. » La fenêtre ? Nous sommes au premier étage et je doute d’être assez bon en escalade que pour atteindre le sol sur mes pieds. Surtout par le temps qu’il fait. La pluie bat encore furieusement le carreau, la foudre zèbre le ciel. Et, sans parler de mon tartan dont l’unique possession est un sévère interdit, je n’ai rien à me mettre. Mais alors que je regarde la lèvre tremblante de mon amant, je fais mon choix. Je m’éloigne pour essayer de rassembler ce que je peux de mes vêtements. Au pire, on ne meurt pas d’une si petite chute, n’est-ce pas ? Les vêtements froids me collant à nouveau à la peau, je m’accorde un passage éclair chez mon amant. Je prends son visage en coupe entre mes mains. Et, malgré la situation, c’est sans la moindre peur que goute à ces lèvres que j’aime tant, les brouillant de mon sang. « Je reviens vite. » La promesse est soufflée tout contre ses lèvres avant que je ne me détourne pour aller ouvrir la fenêtre. « Je ne veux pas t’entendre protester. Je reviens après un passage express aux cuisines. Al’ doit bien avoir laissé trainer quelque chose à manger quelque part. » La pluie bat cruellement mon visage alors que j’enjambe la fenêtre, cherchant des prises pas trop glissantes pour commencer ma descente.

Úisdean parvient-il en bas sans glisser ?: