Travail de forge [Cris]

La dame se demande pourquoi elle s’est elle-même déplacée, Grassmarket n’est pas lieu pour femme de son rang. La dame Fraser, noble de son état, s’offre à la vue de tous, parfaitement vêtue d’une robe aux teintes bleutés, sa chevelure fermée dans un ouvrage parfait et chapeauté ainsi qu’il se doit. Un mouchoir sur le visage, pour dissimuler ses grimaces faces aux odeurs nauséeuses, elle s’impose malgré sa faible stature, dans ce monde sous ses yeux. Elle aimerait tout à fait se faire moins chichiteuse, mais dans son rôle de dame, elle ne peut clairement se défaire de la chose, préférant garder son statut.
La prochaine fois, elle enverrait domestique pour se quérir du travail du forgeron, mais bien trop soucieuse de faire faire un cadeau qui irait parfaitement à son mal en point d’époux, elle a tenu à venir jusque ici. Il serait aussi possible de convier l’artisan à demeure, après une missive d’exigence capitale…si tant est que cela ne soit point mal pris. Mais quel petite gens se permettrait de mal prendre et de l’exprimer, une missive pour un travail, quand celui-ci pourrait être payé plus que grassement ?

Aucun.

Dans la cours des petits, la dame observe les gueux sales, et les rejets des rues avec une impression malade sur les traits. Loin des beautés frappantes, elle possède sur ses traits l’attrait des Selkies, la beauté naturelle de ces créatures océaniques qui charment tout à fait. Elle ne se prétends pourtant point belle, persuadée de sa laideur naturelle, si souvent objectée par son père, mais elle sait aussi sa triche facile avec ses capacités innées. Peu lui importe de toutes façons. La dame précieuse et élégante s’avance, rêvant d’opium déjà et du calme de sa demeure pour s’enfoncer dans les méandres du nectar de vapeur. Rien n’est plus délicieux pour elle, que son propre corps étendus au sol dans un amas de coussin et son esprit ailleurs ! Bientôt.

A la place du reste, elle s’avance, s’éventant d’un geste gracile de son éventail alors que la proximité de la forge est déjà une horreur. Elle transpirerait certainement, et cela lui déplait, un bain serait de bonne augure pour se rafraîchir, malgré que l’eau soit un terrible poison, selon ses médecins en tous les cas.
Elle attends que le forgeron lui présente ses hommages et dévisage le borgne bien bâtit avant de lui tendre la main. Il ne devrait point ignorer les usages n’est-ce pas ?

Il est nullement impossible pour le borgne de manquer le rictus hautain de la dame. La Fraser se repousse d’un geste, protégeant son visage et son nez particulièrement, des relents nauséeux de l’endroit. Nul doute que l’homme transpirant porte l’ombrage de quelques puanteurs désagréable qui ne sied en rien à sa délicatesse. Son air malade gagne à ses traits une barrière fort étrange, comme un rempart de fragilité, d’un simple souffle, elle pourrait être probablement cassé….

Etrange créature donc que celle-ci, dévisageant l’homme du peuple transpirant, qui vient au refus des convenances, tirant une esquisse méprisante à ses lèvres. Si on ne lui avait point recommandé les lieux, il aurait été certain qu’elle aurait été voir ailleurs pour le travail qu’elle souhaite lui confier.

« Savez-vous fabriquer des armes ? » Lâche-t-elle alors sans chercher plus loin, continuant de s’éventer, non sans tenter de chercher de l’air dans cette étouffante masure. Elle reviendrait presque à regretter l’odeur fraîche des merdes de la cité. Mais bon, devant endurer tant de chose, elle pense au plaisir qu’elle souhaite offrir à son époux, et surtout la surprise qu’il s’y accompagne.

« Je souhaiterais faire forger un sabre, pour l’anniversaire de mon époux, l’on m’a dit que vous étiez une excellente forge, j’espère que l’on ne m’a pas trompé sur vos compétences. » Mieux vaut prévenir, de toutes manières, selon le résultat final et l’attitude de ce bonhome, elle veillerait à faire part de la médiocrité ou de l’excellence du lieu, peu importe la finalité. Blair ne se priverait en aucun cas, de donner son avis. Quel qu’il soit…

En attendant voyons voir ce que ce grand benêt pourrait lui dire…

Il n’a pas le vocabulaire riche, coupe ses mots et arrache à la Selkie, un rien de plus grimaçant encore. Complexe pour elle d’appréhender le bas peuple et savoir tout à fait les supporter. Ce n’est dû qu’à son rang, elle la malmenée, doit bien pouvoir avoir l’âme à mépriser ceux qui ne sont pas plus fort qu’elle, au point de vue de la richesse. « Je n’en ai aucun doute mon cher, chacun ses compétences, et on ne les vanterait pas, au contraire, on nous conseillerait de vous éviter. » Ce n’est pas du mépris dans sa réponse, simplement de la vérité. Les petites gens ont toujours ce besoin de dire qu’ils sont bon, de cette manière…agaçante.

La fragile dame esquisse un regard peiné, quand il présente le sabre, elle ne souhaite en rien lui offrir un objet trop loin, dont il devrait pouvoir avoir la force pour le lever. Au contraire. Elle souhaite lui faire parvenir quelque chose de bien plus simple, une arme d’apparat, qu’il pourrait porter à loisir, pour la forme, rien qui ne lui fasse se battre avec. Le pire c’est qu’il essaierait d’en être capable, incapable de s’avouer vaincu. « Effectivement Monsieur, je cherche un sabre d’apparat, mon époux a subi une attaque, son corps n’est plus ce qu’il était, mais il reste un gentilhomme qui aime à porter épée. Il serait bien aisant que vous ayez la prouesse de faire quelque chose de beau et de fin, le prix m’importe peu. »

La voici donc a sourire, bien tristement, confiant au forgeron sans le vouloir, un visage fatigué et lasse, rien qui ne puisse intéresser le bonhomme en toute vérité, mais qui la rend alors, plus humaine qu’elle ne l’était.

« Combien de temps cela vous prendrait-il ? » Elle n’a pas besoin d’en dire plus, n’est-ce pas ? Elle n’en est pas certaine et l’odeur ici est infecte pour qu’elle en supporte plus en vérité.

 « Bien... » Dit-'elle soudainement l'esprit ailleurs, perdu à d'autres envolées, elle se laisse aller au silence et garde le corps droit, imperturbable. Un instant la dame est ailleurs, loin de cette Ecosse étouffante. Elle se transporte à d'autres lieux, dans des contrées d'asie bien plus prometteuse et se plait à un sourire, avant de lorgner ses pupilles sur l'homme de la forge. Il parle beaucoup de son patron, lui qui fait, lui qui agit. Peut-être ne s'est-elle pas adressée à la bonne personne. Elle réalise qu'elle ferait mieux de voir avec la patron de l'office de forge. Mais sans vouloir paraître désagréable, elle se contente de rajouter.  « Je supposeque vous me ferez savoir si les choses prennent plus de temps. »

L'eventail porté à ses lippes, elle fait signe à un homme en retrait de venir traiter de la suite, donner l'adresse, payer l'avance, ce genre de chose qu'elle n'a pas à faire. Et comme l'endroit lui est inssuportable, la dame se retire, saluant simplement de la tête le forgeron dont elle n'a pas retenu le nom. L'opiacé vitale lui manque, elle a besoin de sa pipe et de ses coussins pour s'y enfoncer et s'y perdre, simplement, se remettre de ce lieux puant et sale.

Rapidement, elle se retrouve dans sa voiture et attends que cellec-i se mette en branle pour quitter ce lieu.

Fin pour moi