(M) Iain Glen | Le Commodore

(le Commodore n'a pas de nom parce que celui-ci vous est libre) Naissance qu'il qualifira toute sa vie d'anicroche, c'est dans le dédale des titres de noblesse que le futur Commodore vit le jour, une matriarche l'ayant maudit de survivre — il en est persuadé. Aveugle à l'espoir parental de garder un enfant en vie, ne lorgnant que sur les lochs, repaires de foutus Ceasgs ayant dévorés sa fratrie le Commodore ne se pensait pas pouvoir un jour caresser une once de bonheur. Pas même lorsqu'il fut intégré à la Royal Navy comme midshipman, un rêve pourtant, la fascination des voiles et des armes dans le coeur. Et pas davantage de promesse de bienheureux compagnon en voyant ses guibolles être empêtrées d'une présence indésirable, un aspirant officier qui tout comme lui n'accepta cette haine réciproque que pour la promesse des gallons dorés à venir. Sous le fracas des canons brisant chaque navire sur lequel il embarquait, aux enfléchures qui vennaient serrer les gorges de ses compagnons se noyant dans un mélange de poudre et de corps mutilés, le Commodore traversa les années de service dans la vision des naufrages qu'il partageait toujours avec le même survivant, le poussant alors à chercher la mort, à aller se prostrer devant elle à chaque fusil brandit contre sa tempe. Mais elle lui était interdite, dès lors condamné à voguer sur les mers dans ce tumulte de malchance qui, ironiquement, fit la légende de sa survie. Jamais le Commodore ne s'était pensé apte au bonheur, avant que le gouvernail ne tourne enfin.
Devenu patriarche d'une enfant ravissante, on lui flanqua peu de temps après les galons de Commodore sur les éclanches, la consécration ultime. Homme respecté, marin aguerri, son portrait au pinceau rappelant son ancien chagrin avec justesse, il eut enfin le coeur léger, le rictus si souvent amusé qu'on pensait qu'il finirait par en être défiguré. Et désormais, au fil des victoires, pourquoi se serait-il inquiété d'une mission aux allures banales dans les premiers noeuds de la Guerre de Sept ans ? Pourquoi aurait-il craint de ne plus jamais voir son enfant et son insupportable confrère ? Non, en 1756, jamais il ne cru partir pour si longtemps. Jamais il ne pensa qu'il entendrait à nouveau les hurlements de son équipage défait, ces chairs percées par leur désespoir auquel il ne pouvait rien y faire si ce n'est qu'en être spectacteur horrifié, vaincu et maudit.

(parce que je n'ai pas d'idée précise sur ce qu'il est advenu jusque mi-1761, voici quelques pistes exploitables):

De retour au pays à la mi-1761, le Commodore tenta péniblement de récolter des informations sur le destin de son enfant qu'il avait confié à ce foutu officier lui collant le râble depuis l'adolescence, se confrontant aux obstacles des blases ayant changé, les registres militaires troubles, les portes fermées et des semaines allité à cause d'un état encore faible. Et désormais à Édimbourg, nul doute que même l'étrange tueur de cette ville ne stoppera le Commodore dans sa quête de retrouvailles larmoyantes et sanglantes.