Un vieil habitué [PV Délé puis Moncha]

On dit que le conte de Barbe-Bleue fut inventé pour enseigner aux enfants à ne point fouiller dans les affaires de leurs parents, sous peine de découvrir en ces modèles de sagesse les pervers sanguinaires et cruels qu’au fond nous sommes tous. Les enfants qui logeaient à Jamieson Place, dans le quartier de Canongate, avaient plutôt le problème inverse ; non qu’ils soient cruels, au-delà de ce que la décence autorisait en tout cas, mais les braves petits avaient un tuteur qui fouillait dans leurs affaires bien davantage qu’ils ne cherchaient à fouiller dans les siennes. Ce n’était pas un ménage classique. Baroque aurait été un meilleur terme. Et un point en particulier les inquiétait : leur gouvernante pratiquait la métamorphose. Ils étaient bien certains que c’était diabolique, ça. Le Chevalier Jamieson refusait de s’inquiéter, comme à son habitude, mais eux, ils savaient : ils avaient bien vu…

C’était par un soir avant que ce dernier ne soit affreusement blessé ; il était tard, mais Barbara s’était relevée pour aller se plaindre d’un vilain cauchemar – arrivé à son petit frère, bien sûr, pas à elle – et s’était aventurée dans l’escalier qui menait au salon. Certainement, le Chevalier y faisait la fête avec ses amis. Il ne se passait guère de soir sans que l’un ou l’autre vînt boire à sa santé, et s’il y avait quelque utilité à ce rituel païen, bien certainement il vivrait centenaire. L’affaire n’avait rien de trop intimidant aux yeux de la petite fille. Elle les tenait tous en laisse sans la moindre difficulté, ces grands garçons bruyants aux gestes de moulins à vent. Mais elle était tombée sur un parfait inconnu, debout sur le seuil, vêtu d’une cape, d’un pourpoint à la française, de hautes bottes de cavalier, portant l’épée et le chapeau à plume, fort fier et le cheveu long, noué sur la nuque d’un catogan serré.

Sans bruit, Barbara s’était tapie pour l’observer. Il avait fait claquer sa voix comme un fouet, appelant le maître des lieux dans une langue – non, pas inconnue – Barbara en avait reçu quelques cours et commençait à comprendre le français, même s’il n’était pas articulé à la perfection. D’ailleurs, la morgue avec laquelle le cavalier prononçait ses ordres leur donnait un cachet assez déchiffrable. Elle avait retenu son souffle lorsqu’il s’était impatiemment tourné vers les marches, prêt à partir sans attendre ; et leurs regards s’étaient croisés. Alors, elle avait pris la fuite. C’était la gouvernante, elle en était sûre. Toute – non, pas déguisée en homme – toute transformée. Son tuteur avait eu beau lui assurer, le lendemain, que c’était le frère jumeau de Timothea, et qu’il ne reviendrait pas si elle en avait peur… impossible de le croire. Elle avait bien vu ce regard acéré. Impossible de l’oublier.

Le cavalier, pour sa part, s’était contenté d’un petit sourire en coin ; puis il était parti pour cette promenade au clair de lune, en compagnie de Breac Jamieson qui lui assurait que cette ville possédait un bordel digne de ce nom. Louis-Auguste, capitaine des dragons, héros de guerre et espion réformé, ne demandait qu’à voir, et qu’à être impressionné. Mais il faudrait beaucoup de talent pour impressionner un Selkie.

Ils avaient d’abord pris la grande porte, parce que ça amusait Breac, et que Louis-Auguste était d’humeur magnanime, puis il était revenu seul et avait pris la porte du port, parce qu’il n’aimait pas se dire qu’il n’était qu’à moitié en pays conquis. Cette première visite avait d’ailleurs été moins amusante que la seconde. Breac s’était contenté de s’asseoir dans un coin, en faisant semblant de regarder les spectacles, et de boire comme un vil campagnard qui n’a jamais mis le pied dans un bordel et ne sait pas à quoi ça sert. Il avait commencé à raconter sa vie ; Louis-Auguste n’aimait pas cette version. Il s’était éclipsé avec une sublime jeune femme, et depuis, il revenait parfois la voir, très discrètement, très tard, sans donner son identité, sans rien raconter à son sujet, que des fables que nulle n’aurait été assez candide pour croire, surtout en un pareil lieu. L’inconvénient de l’heure, c’est qu’il n’arrivait pas le premier. L’avantage, c’est qu’il ne croisait quasiment personne dans les rues.

Et ce soir-là, bien que l’ambiance à la maison soit désormais au drame, ou peut-être à cause de cela, il avait eu envie d’une telle nuit blanche. Il avait besoin de solides distractions. En arrivant, il demanda Moncha, avare de mots comme le sont les impatients, tout en alignant d’avance la monnaie pour la soirée. Il avait eu droit à toutes les réponses, au fil de ses visites : Oui, la demoiselle habituelle est là, libre et ravie de lui tenir compagnie ! - Ah ? On dirait que le monsieur précédent a bientôt fini… mademoiselle sera libre d’ici un quart d’heure, et pimpante comme au premier soir de sa vie de femme. (C’est un métier.) - Mademoiselle est occupée avec un client qui ne plaisante pas, et qui verra d’un mauvais œil l’arrivée d’un concurrent ; il en a pour la nuit sans doute, - Ou encore : Mademoiselle est indisponible. Enfin, à part pour de la conversation. Oh, un soir comme celui-là, il était prêt à payer pour une simple conversation.

"Delenda Carthago."

Le couvre-chef se décolla du front dégagé, exécuta une volte contrôlée dans l'espace libre, et alla balayer le sol en une révérence des plus... excessives. Louis-Auguste en faisait des tonnes ; il fallait s'y attendre, c'était dans sa ligne de conduite. Et il y avait ce petit aspect sentimental touché au vif, qu'il dissimulait sous un sourire de requin mondain, à revoir ces lieux où il était la première fois entré à la suite de Breac Jamieson. Le flambeur avait insisté pour prendre l'entrée des bourgeois bien sûr, ce n'était donc pas exactement le même cadre ; mais difficile de penser à autre chose ce soir, alors que les lieux mêmes avaient essuyé le choc des canons, et en portaient encore les traces.

Surnommer un peu la taulière, et lui servir une courbette digne des plus rudes marquises n'était qu'une bien piètre consolation.

"Je suis navré, mais je ne serai peut-être pas au mieux de ma forme ce soir... Si je me laisse aller à boire un peu trop. Mais j'ai de quoi accompagner un premier whisky." Comme en un tour de passe-passe, le Chevalier français sortit de son manteau, avant de le laisser accroché quelque part avec la négligence de celui qui peut s'en racheter un – merci la fortune des enfants – une boîte de mignardise, peinte de petits poissons tournoyant en rond dans le mystère des ondes, sous des feuilles de nénuphars et quelques nymphéas ouverts. En l'ouvrant, il dévoila les pâtes de fruits aux couleurs vives qui annonçaient les parfums proposés.

"Pour vous, très chère, et pour votre adorable Moncha. Ma petite enquête m'a appris que vous avez tiré d'affaire un ami à moi, qui a failli succomber de ses blessures lors de l'attaque du port. Vous avez attiré l'attention de la garde sur sa chute dans les eaux, et il a pu être repêché de justesse. A vous deux, du fond du coeur, merci."

Le chagrin de Louis-Auguste à ces tristes pensées venait surtout d'une ambiguïté fondamentale : ses sentiments envers la personne qui avait causé toutes ces destructions, à savoir l'infâme corsaire qui s'était mis en tête de bombarder les civils, étaient plus que mitigés. Thea l'aimait beaucoup, ce monsieur, malgré leurs légers... différends. Louis-Auguste, naturellement, n'avait aucune patience pour ce vil écumeur, indigne des idéaux de la guerre en dentelles.

Mais qu'à cela ne tienne. Ce soir, il allait se changer les idées en s'étourdissant les sens. Du moins, il allait essayer. Il fit un dernier pas pour rejoindre la Délé et lui plaqua un baiser sur la joue, avant de lui adresser ce sourire désarmant qui lui évitait, généralement, de recevoir les gifles qu'il aurait méritées.

Endosser l'habit de Louis-Auguste suffisait généralement à le rendre plus primesautier face à la mort, plus philosophe et insouciant, mais il peinait à se détacher du sujet qui l'occupait. La maison était pleine de plaintes, le chien hurlait à la mort dans le salon, les enfants pleuraient dans leur chambre, et l'on ne savait guère encore si cet autre Chevalier, Breac Jamieson, passerait la nuit. Et sa gouvernante, ne supportant plus cette ambiance affreuse, avait envie de se réfugier dans les bras d'une femme, autant pour y trouver refuge et repos que pour y défouler ses passions charnelles. L'un n'empêchait pas l'autre, n'est-ce pas ? Tant il est vrai que l'homme est un animal pétri de contradictions.

Il y avait chez Louis-Auguste de Belmont une tendance quasi maladive à l'exagération verbale. La retenue affectée n'avait plus sa place dès lors qu'il portait la cape et l'épée. Il suffisait de le lancer sur le chapitre de Moncha, territoire charmant dont il avait exploré les rivières et les vallons en détails, pour qu'il ne tarisse plus d'éloges.

"Elle est jolie comme un coeur, déjà. Vous savez, j'ai une âme d'artiste." Ce mot, sans qu'il sache pourquoi, faisait refleurir son accent de Versailles. "Rien qu'à la contempler, à écouter sa voix, je me sens bercé par les vagues de la beauté. C'est une consolation face à la laideur objective du monde."

Pendant quelques instants, il songea qu'il aurait été plaisant de commander à Jamieson une de ces chansons à boire, dont le rythme dépassait de loin la profondeur des paroles, sur ce thème : la beauté comme consolation. Il se mordit la lèvre. Son regard se promena vainement sur les mille distractions qui l'appelaient, terminant par son interlocutrice. Elle n'était pas vilaine femme, elle non plus. Ses apprêts criards respiraient la bonne volonté de plaire. Il ne pouvait être insensible à de tels efforts, fussent-ils maladroits. Jamieson et ses vêtements de parade. Jamieson et ses plaies béantes. Pourquoi fallait-il toujours qu'ils se côtoient dans un contexte d'infirmerie ? Pourquoi fallait-il maintenant qu'ils aient échangé de place, lui debout et Breac étendu, suspendu, entre vie et mort ? Il était jeune, c'était à lui de risquer ainsi l'agacement final de la Faucheuse. Tout cela n'était qu'une méprise absurde. Et cette femme en face de lui, qui prétendait n'avoir rien fait.

"Et puis ne vous défendez pas. Laissez-moi être reconnaissant, à toutes deux, car vous étiez là ensemble, je crois ? J'ai besoin d'éprouver quelque chose de bon envers quelqu'un, ce soir."

Cela lui était bien égal que la demoiselle arrive et l'entende s'épancher à son égard, il comptait se montrer tout aussi franc envers elle lorsqu'ils seraient dans l'intimité. Ou même devant le reste de la clientèle, qu'est-ce que ça pouvait bien lui faire ? Qu'un seul, ou plusieurs, de ces mauvais plaisants d'Ecossais vienne railler son lyrisme ou lui faire la moindre remarque désobligeante... Non, à la réflexion, il n'avait aucune envie de se battre. En tout cas, aucune envie de voir couler le sang de son prochain. Trop de sang, trop de rictus de douleur, et surtout trop de larmes ; il lui fallait maintenant des sourires, pour en nourrir l'appétit d'étincelles qui ne quittait jamais son coeur.

"Quel noble établissement, si nécessaire à la paix publique, à l'harmonie des ménages et à la satisfaction des coeurs..." conclut-il pensif, "j'ai fort envie de lui faire un don pour en soutenir les embellissements. Si d'aventure vous trouvez à me présenter quelque ancien Jacobite avec qui nouer une certaine affaire, je tiendrai cette parole."

Ce n'était pas une flatterie. Il pouvait se présenter ici quand bon lui semblait – le soir couché, cependant, et les enfants aussi – et réclamer son dû en tendres attentions contre une somme d'argent. C'était un luxe bien confortable. Quoi qu'il arrive à l'extérieur, ici les belles seraient au rendez-vous, artificiellement gracieuses, artificiellement heureuses, et sincèrement disposées à se jeter comme autant de mouettes sur les richesses qu'il déposerait à leurs pieds, tel un conquérant revenu de lointaines contrées où l'on trouve l'or au fond des ruisseaux. En ce moment, enivré de fatigue et de mélancolie davantage que de whisky, il leur aurait offert les bagues de sa mère, des châteaux en France, mais certes pas leur liberté. Au contraire, il tenait à ce qu'elles soient toujours ici, disponibles pour un renouvellement du contrat.

La discrète :

Le membre 'Timothea Mormaer' a effectué l'action suivante : Le Destin

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#1 'Succés/Echec' :


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#2 'Succés/Echec' :

La Délè aimait entendre c’genre d’chose. Les paroles sur ses p’tites, elle pouvait alors, envisager comment elle pourrait faire en sorte qu’le bougre paye un peu plus. Car c’tait bien l’important. Comment soutirer un peu plus d’monnaie pour sa boutique. Mais autant dire qu’c’tait pas plus mal pour Moncha, si elle jouait avec la taulière, elle mont’rait forcément en grade. Voilà l’truc. La Délè détestait celles qui s’amouracher comme des pucelles. Elles s’mettaient des impossibilités d’liberté dans la caboche et ça foutait tout en l’air.

Bien entendu, la taulière n’était pas narcissique. Elle écoutait sans s’formaliser, elle avait un truc c’te petite qui pourrait lui donner beaucoup. Peut-être enfin celle en qui elle verrait une héritière. Muai, c’était un peu tôt pour y penser et elle s’contenta d’apprécier les paroles du chevalier. Parce qu’elles promettaient d’tirer sur sa bourse, à voir comment la p’tite le jouerait.

« C’bien la première fois qu’j’ferais que’que chose de bon pour qui qu’ce soit. » Ce n’était pas tout à fait vrai, tout à fait faux. Délè n’faisait jamais rien pour personne, sauf protégé et encore. Elle n’avait pas voulu sauver l’bougre, elle espérait que ça la servirait. Mais ça n’avait pas fonctionné, elle eut pourtant l’sourire qui laissait entendre qu’c’était rien.

Quand il parla d’argent, la Délè eut un petit sursaut intérieur. Cela lui émoustillait l’humeur ceasg, elle s’renfrogna dans son assise, porta son verre à ses lèvres et parla. « L’est important qu’c’t’endroit, vous avez raison. Les bonnes dames font pas c’que nous faisons, si vous avez l’humeur à la donation, faites. J’devrais pouvoir vous arranger la rencontre. »

Bah oui, c’tait l’plus important, elle adorait quant on lui d’mandait des choses aussi aisément et ça tombait magnifiquement, la créature eut un sourire de nouveau avant qu’ses yeux n’s’attirent sur la p’tite, elle eut un signe de tête, comme pour signaler au chevalier qu’sa belle était là. Et encore assez bien apprêté, l’client d’vait pas être trop secoueur.