La douceur de l'eau salée [Ft. Eimhir]

par **Lucy Warlls** Mar 4 Sep - 20:31

Claire l'eau de nuit. La mer s'agite, mais il en faut plus pour repousser. Elles ne font pas peur, ces grosses vagues câlines, et elles repoussent les curieux. Plonger dans l'obscurité argentée, sentir les formes se redessiner pendant que le froid cesse de mordre, et s'ébattre enfin.

Ne pas penser à avant, au matin, aux regards pesants de Lowell, au jugement qui s'enfonce dans le dos comme une lame, non. Oublier.

Quelques bonds dans les vagues, plonger dans les crêtes, fuser comme une goutte d'eau jusqu'au fond et remonter, le museau au ras de l'onde. Au loin les cris des oiseaux, quelques fracas aquatiques sur les rochers et en regardant au loin voir les lumières des maisons. Lueurs fragiles de feux tremblants, presque piquées par hasard dans le velours de la nuit.

Nager, nager encore. La liberté est là, ondine, elle est la mer qui apaise, qui berce et accueille.

C'est celle qui a vu le corps sans vie dans les bras de Lowell et... Non, non, chasser les mauvaises pensées on a dit. Nager jusqu'à plus soif, remplonger de nouveau, surgir entre deux vagues, et fermer les yeux en souhaitant vivre ainsi pour l'éternité.

Impossible.

Il y a Père, Mère, le travail et... le sourire du vieux beau. D'autres choses. On ne peut pas tout oublier. Les obligations sont là, et avec elles le plaisir de la baignade est moindre. Alors revenir doucement vers la berge et soudain. Soudain la silhouette qui s'approche.

S'immobiliser, au ras de l'eau, presque invisible. Attendre. Prier pour que ce ne soit rien de grave. Rien de mauvais. Espérer que ça s'en aille.

par **Eimhir Caoidheach** Mer 5 Sep - 16:06

Lucy & Eimhir

La douceur de l'eau salée

« Edimbourg, ville de malheur !, peste-t-elle en laissant ses prunelles céruléennes embrasser l’étendu des dégâts infligés au port. » Même à cette heure, la foule est nombreuse. Chacun vaque à ses occupations, ne se préoccupant qu’à moitié du carnage qui a ravagé Leith. Le port était son QG, son point de ralliement et d’espérance. Encore et toujours, elle espère apercevoir à l’horizon poindre le mât d’un navire slovaque qui lui amènerait des nouvelles du pays. Peut-être ce demi-frère inquiet finira un jour par rejoindre les terres anglo-saxonnes ? En attendant, c’est devenu un rituel. L’attente d’un signe, le regard perdu dans le rivage et l’écume délicate.

Contempler l’étendue océane la fascine et l’emplit d’une vitalité nouvelle. Attirée par la surface spéculaire comme un papillon le serait d’une flamme d’une bougie, elle cherche à se rapprocher, à plonger sa main dans cette eau qui l’hypnotise tant. Mais pas ici, pas maintenant. Il y a trop de monde, trop de bruits, trop d’yeux qui se tourneraient vers elle sitôt l’ondine coulant entre ses doigts. Alors, Eimhir tourne les talons. Elle connaît un autre endroit où la tranquillité lui serait assurée.

Enfin, la mer se dessine à l’horizon. Enfin, elle allait pouvoir quitter cet habit trop serré et inconfortable que son patron l’oblige à porter les jours où elle travaille. Il paraît que cela fait plus professionnel. Il ne faudrait surtout pas choquer de potentiels clients. Du moment qu’elle est payée à la fin, la Selkie se moque bien de ce qu’elle doit faire pour y arriver et s’il faut se parer de tenues ridicules, et bien soit.

Kvetka retire ses chaussures en trombe, éparpille le reste de ses vêtements au fil de sa course vers la mer. Soudain, elle ralentit et s’arrête. Elle fixe une silhouette informe qui semble patienter à la surface. Eimhir l’étudie, tout en se rapprochant prudemment, priant pour que ce ne soit qu’un morceau de bois ou un animal. Récupérant une branche qui gisait à ses pieds, elle lance dans la nuit : « Eh ? Il y a quelqu’un ? ». L’accent à couper au couteau, suivi de quelques marmonnements en slovaque. Elle reprend, ou plutôt, elle bluffe : « Si vous partez tout de suite, peut-être que je vous laisserais la vie sauve. »

Fiche codée par Koschtiel

par **Lucy Warlls** Jeu 6 Sep - 16:46

« Eh ? Il y a quelqu’un ? Si vous partez tout de suite, peut-être que je vous laisserais la vie sauve. »

Voix qui tremble un peu, accent étranger. Se rapprocher doucement, de toute façon, sous la forme d'un phoque, rien à craindre. La fièvre du selkie a disparu, alors tout va bien.

Une petite silhouette se découpe sur la berge, et ce n'est pas un promeneur habituel. Ni un danger. L'instinct permet de sentir ça. Sortir de l'eau, ramper sur le sable, se redresser légèrement vers elle et l'observer. Regard noir d'animal, pensif, doux. Pas de peur. Une jeune femme qui a l'air un peu perdu, un peu seule, et cette solitude est familière.

S'amuser ? Oui. Fourrer le museau dans une des mains, se redresser, pousser un petit cri et replonger dans les flots. Disparaître dans l'onde et resurgir comme une bombe, dans une gerbe d'eau salée. Un phoque normal ne ferait pas ça. C'est vrai. Mais peu de gens approchent vraiment un phoque pour savoir ce genre de chose. Est-ce que l'inconnue viendra nager ? Ça serait bien. Espérer qu'elle n'ait plus peur.

Belle nuit que celle-ci. Loin du chaos du port. Loin des hommes. La danse aquatique a repris, peut-être la jeune femme s’y joindra. Peu importe.

L’eau est toujours aussi berçante.

Finir par oublier le reste, penser qu’à la mer tout autour, se faufiler au creux des vagues, encore et encore. La liberté est là, dans l’onde éclairée par la lune, dans l’écume qui mousse contre les rochers et le silence qui enrobe tout le reste.

Ne pas avoir peur du silence, jamais. Ce sont les paroles qui blessent, lui il pose comme un voile de douceur sur les sentiments les plus acerbes. Taire une chose, ce n’est pas la nier, c’est en refuser la violence. Les choses douces peuvent passer par les gestes et le regard quand on sait les lire. Les autres aussi, c’est juste qu’elles laissent plus de marques.

par **Sreath-Mhurtair** Dim 16 Sep - 8:05

Tu t'es faite belle
Pour aller danser
A toi, demoiselle,
Ma haine aiguisée

Je suis l'une d'elle depuis un moment maintenant. Je ne me soucie pas du temps ni de l'argent. Ce soir, je ne me soucie que du sang. La lune se marie bien avec le sang, quand ils flottent ensemble sur l'eau d'argent. J'ai pris deux choses en partant de chez moi. Les lames m'ont trahi, ma belle, j'aurai mieux pour toi.

Elle a quelque chose en commun avec moi. Mais quoi? Vous ne le saurez pas. J'ai caché quelque chose dans le sable, et quand je l'ai vue s'approcher de cette plage, j'ai su. Ce sera elle ma proie. Encore un pas... Ce n'est pas très loin. La première chose que j'ai emportée en sortant de chez moi. Une chose fine et brillante comme un rayon de lune. Un cheveu d'ange. Un fil d'acier. Un collet. Caché sous le sable et prêt à claquer.

Aïe! ça doit faire mal! Il faut souffrir pour faire une jolie proie, ma belle, toutes mes excuses. Je vais m'arranger pour que ça ne dure pas trop longtemps. J'ai mon arme avec moi. Pas cette autre arme... ce croc vide de venin... je ne m'en sers plus.

Je fais des cauchemars, parfois. La lune brille. Je me promène à Londres, dans les mauvais quartiers. J'ai un couteau à la main. Je cherche des filles de rien à tuer. Mais elles savent. Elles ont deviné qui est cette ombre qui plane sur leurs vies de misère. Il y a des années que ça dure. Elles en ont assez. Soudain, elles retrouvent ma trace. Elles me coincent dans une petite chambre isolée, elles me bloquent sur le lit. Elles m'ouvrent le ventre, elles sortent mes organes, elles les disposent dans la pièce, comme une macabre décoration. Je serai la dernière victime que l'on m'attribuera.
Je secoue la tête.
Je me réveille.
Je souris.
Pendant toute ma course pour m'éloigner de ma taule et me mettre à l'abri, j'ai souri, et j'ai léché le sang qui coulait sur mon visage, jusqu'à mes lèvres.

Qu'est-ce qui m'arrive?
J'ai la tête qui pulse
Les pensées moins vives
L'oeil qui se révulse.

Tu as eu bien tort
De viser la tête.
Quand tu seras mort
Tu te sentiras bête.

Ton coup ne m'affaiblit pas,
Il ne me fera pas fuir,
Ne me jettera pas à bas.
Il m'encourage à détruire.

Chut... Il ne faut plus y penser... Le jeune homme aux cheveux d'acajou est loin. Et cette fois, je suis loin moi aussi. Je me perche sur la crête de la dune. Mon bras se tend. Le joli pistolet luit sous les étoiles. Sera-t-il plus fiable qu'une arme blanche ? Je m'apprête à tirer. La proie se débat dans le piège. L'eau salée en douces vagues baigne sa plaie. La nature caresse mon oeuvre. J'essaie d'y voir, dans l'obscurité qui a l'air de couler d'une blessure. Qu'est-ce que le collet a capturé? Qu'est-ce que ma balle va transpercer?