Hit and Run

La poussière me colle au visage et au torse. Son gout âpre assèche ma bouche alors que je me passe un linge sur le visage. Mon breacan caresse mes genoux abimés par les heures de luttes. J’ai le souffle court, j’ai besoin de boire. Je n’aurais peut-être pas dû retourner là, je n’aurais pas dû me laisser retomber dans mes anciens travers. J’ai une position de luxe et de confort là où je suis aujourd’hui. Lieutenant au castel… Ce n’est pas rien. Je ne suis plus payé une misère, j’ai même la possibilité d’avoir quelques hommes sous mes ordres. Pourquoi tout risquer ? Pourquoi retourner patauger dans la fange des rues ? Peut-être est-ce juste qui je suis. Je ne suis peut-être plus depuis longtemps cet homme qui porte un uniforme impeccable, qui se balade l’épée au flanc en beuglant des ordres. Je suis un Highlander. Ma force réside dans ma capacité à me salir les mains pour ce que je veux. J’ai besoin de ce contact, de la sensation des forces qui s’opposent, de la texture des muscles roulant sous les miens alors que nous cherchons mutuellement à nous mettre à terre. J’ai besoin de l’odeur de la sueur, du gout de la terre sur mes lèvres. Je suis un guerrier, ma place est sur un champ de batail, pas à donner des ordres à l’abri dans un castel. Alors le backhold est ma manière à moi de me raccrocher à ce que j’étais, à l’individu que j’ai été par le passé. Si cela finissait par s’apprendre, nul ne doute que personne ne pourrait protéger ma réputation, pas même le Capitaine. Entre les paris et le port du breacan… Sans même parler de la pratique d’une lutte appartenait à la culture du pays que les britanniques sembles si prompts à nous retirer, à étouffer comme si nos croyances et nos célébrations se voyaient indigne de leur regard, comme si nous n’étions que des barbares en besoin de civilisation. Je vais me laisser tomber sur un tabouret dans un coin, essayant d’éviter les personnes voulant me féliciter pour les combats du soir. J’ai de l’argent à empocher pour ça mais, avant tout, j’ai besoin de désaltérer le fond de mon gosier… Peut-être même de me vêtir à nouveau. Pour ce qui est de la transpiration, je crains que cela n’attende ce soir. Pour l’heure, je continue de porter mon tartan, les couleurs de MacKenzie ondulant doucement, suivant mes mouvements. Affichage imprudent mais remplit de la fierté hautaine du clan vaincu qui refuse de courber l’échine. Identité pure que l’on ne peut renier, couleurs imprégnant jusqu’à mon âme.

L’air est lourd et malgré l’hiver qui arrive, la chaleur humaine chauffe le sous-sol de ce bar. L’humidité crue et froide de ce qui devait être une cave de stockage s’est rapidement vu chassée par la moiteur tempérée des corps. L’air est vite devenu saturé de la transpiration des combattants et de la surpopulation de la salle une fois que les combats avaient commencés. Alors que les luttes viennent de se terminer, quelques personnes commencent déjà à partir du lieu clandestin, se faufilant goutte à goutte pour ne pas attirer l’attention de la nouvelle garde. D’un geste de la main, j’attrape un serveur, lui demandant de m’amener une bière pour assouvir la soif. Je me redresse de mon tabouret, me penchant sur l’erzat de bar installé dans le sous-sol, récupérant le sac contenant mes vêtements de ville. Je n’aime pas porter mon breacan trop longtemps… Pas dans ces circonstances. Alors je récupère mon pantalon que je passe par-dessous le tissu symbolique, me permettant ainsi de le retirer pour commencer à le plier en attendant ma boisson. Alors que je range l’objet illégal et pourtant si précieux dans mon sac de tissus de fortune, l’enterrant sous quelques vêtements sales et sentant la sueur, mon regard accroche une tête connue dans la foule. Un large sourire monte sur mes lèvres alors que je lève une main, attirant l’attention de mon cousin par la même occasion. Ce n’est alors plus qu’une question de temps avant qu’il ne se dirige vers moi. « Je ne savais pas que tu venais parier ce soir, Peadrus. J’espère que je t’ai fait gagner un peu d’argent. Laisse-moi te payer une bière. » C’est un peu étrange entre lui et moi depuis que j’ai eu ma promotion au château. Peadrus est celui qui m’a fait entrer dans le milieu, et pourtant, c’est moi qui suis passé de simple soldat, de simple garde au statut prestigieux de Premier Lieutenant… Et pour des raisons qu’il pourrait remplir s’il avait été au même endroit que moi au même moment… Je me suis sentit gêné vis-à-vis de lui pendant un moment. Après tout, il aurait été logique qu’il grimpe les échelons avant moi, ayant plus d’ancienneté, ayant fait ses preuves dans la guerre qui a secoué le pays… Je suis héritier d’un clan Highlander et fortement attaché à ma culture. Ma place n’est pas celle de Premier Lieutenant du château. Mais je ne perds pas espoir. Probablement qu’au fil du temps, je vais pouvoir bénéficier de ma position pour lui rendre la pareille concernant le fait qu’il m’ait aidé à obtenir le poste de garde dans un premier temps. Seulement, avec mes gardes étrangers venant fouiner dans le coin, je n’ose pas trop m’accorder ce genre de libertés pour le moment. C’est incroyable à quel point on peut parfois sembler étouffer de ne pas pouvoir faire ce que l’on veut.